Mado m’a laissé un message il y a quelques jours. C’était un lundi soir pluvieux. J’étais en route pour rejoindre deux amis dans un restaurant libanais du 5ème arrondissement. Plusieurs années que je ne l’avais entendue. « Pascal, disait-elle d’une voix enrouée, je t’appelle parce que Charles nous a quitté le week-end dernier. Il a fait une crise cardiaque. Il était à Montpellier pour ses affaires. »
J’ai dit merde et j’ai rappelé. Le chauffeur Uber m’a maté dans le rétroviseur. Sans doute a-t-il compris que je venais d’apprendre une mauvaise nouvelle. Nous remontions la rue Soufflot, le Panthéon était tout noir. Mado a décroché et je lui ai posé des questions. Trop de questions sans doute. Je lui ai demandé si je pouvais l’aider, je lui ai demandé si Charles avait eu des alertes, elle m’a répondu qu’il avait du cholestérol, que ses grands pères étaient partis comme ça, comme lui. Et puis je lui ai demandé s’il courait toujours. Nous étions arrivés à destination. Le chauffeur me dévisageait à nouveau en attendant que j’ouvre la portière. « Non, il travaillait beaucoup », m’a-t-elle répondu.
Charles et moi courions ensemble autrefois. Il n’aimait pas lambiner. Avec lui, le moindre footing se déclinait à fond la caisse. Nous nous retrouvions généralement place de l’Alma et filions jusqu’aux Tuileries sans échanger plus de dix mots. Lors des premières minutes, j’avais du mal à le suivre. Ensuite, ça allait mieux, j’adoptais son rythme. Lui tirant de longues foulées, moi moulinant mes petits compas. A la fin de nos séances, nous nous donnions l’accolade. Il était tout fin, un bon coureur, moins de 3h au marathon tout de même. Il en était fier d’être passé sous les 3h. Il disait souvent que nous faisions partie de la même famille, que les autres, ceux qui ne courent pas, ne pouvaient pas comprendre ce qui nous unissait…
Je savais qu’il avait grossi, qu’il ne s’entraînait plus, plus comme avant, qu’il se bagarrait pour faire décoller son business. Mado et lui avaient eu des jumeaux. Deux petits garçons qui auront bientôt 5 ans. Lors de notre dernier dîner, il m’avait demandé où j’en étais, si je faisais toujours du bi quotidien, je m’étais moqué gentiment de son bide, il m’avait dit que courir ne l’intéressait plus, qu’il en avait fait le tour. Et puis, quelques minutes plus tard, en trinquant, il m’avait raconté son Marathon de New York. Ses yeux brillaient. J’avais bien vu que la passion de courir était toujours en lui. Comme un souvenir peut-être. Mais un souvenir merveilleux, une farandole, une symphonie.
A l’église, le jour des obsèques, je suis resté au fond. Debout. C’était une messe très recueillie, musicale et silencieuse. Je ne sais pas pourquoi je suis resté au fond planqué derrière un pilier : pour être le plus loin possible du corps sans vie de Charles sans doute. J’ai tenté de repérer d’autres coureurs. Je n’en ai vu aucun. Peut-être étaient-ils cachés eux aussi mais je ne le crois pas. J’étais le seul marathonien dans l’église. Allez savoir pourquoi, j’aurais aimé que quelqu’un parle du Charles que j’avais connu, que l’on dise à tous qu’il aimait sprinter pour suivre les Kenyans et les Ethiopiens lors du premier kilomètre du Marathon de Paris, qu’il était beau comme un lévrier lorsqu’il courait. J’aurais aimé que l’on sache qu’il faisait partie de notre famille. Charles avait 54 ans. Repose en paix mon frère marathonien.
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