La pom-pom girl du 35èkm !

A l’occasion du Marathon de Paris, Sabrina, marathonienne extravertie, s’est résolue à faire la claque au kilomètre 35. Comment aider un runner en détresse ? Elle livre ici son témoignage de pom-pom girl.

De tous les marathons, Paris à pour moi une saveur particulière : je suis Parisienne et Paris fut la ville où je suis devenue marathonienne. C’était en 2007.

Cette année, Paris ressemblait vraiment à mon Paris ! Une météo estivale idéale pour encourager les runners mais forcément cauchemardesque pour les coureurs. J’aurais aimé être dans le peloton avec celles et ceux qui en bavent, qui donnent tout… Mais mon corps m’a lâché, il y a quelques mois. Impossible désormais de tenter l’aventure 42,195km – alors même que la tentation marathon coule dans mes veines. Ma mission devient alors d’aider, d’encourager. Mon ambition : être une parfaite cheerleader au 35èkm.

Pourquoi le 35èkm ? Parce que c’est à cet endroit précis, marquage au sol faisant foi, que commence la côte de la porte d’Auteuil. A cet endroit où il faut refuser de marcher, au risque de ne plus avoir la force de recourir. A cet endroit où j’ai senti les crampes envahir mes quadriceps en 2007. A cet endroit enfin où j’ai compris pourquoi j’allais être si fière de passer la ligne d’arrivée et d’avoir une médaille autour du cou.

Sous mes pieds, la Porte d’Auteuil devient une vraie piste de danse…

Je suis donc la mythique ligne bleue à partir du 30èkm pour mieux goûter l’ambiance d’un Paris exceptionnellement dédié aux coureurs. Arrivée porte d’Auteuil, j’enfile ma tenue : runnings, débardeur et pompons rouge corail, casquette à paillettes argent, long cheveux et mini short pour la touche glamour.

J’ai rendez-vous avec des amis pour encourager mon club, mais dès les premiers fauteuils d’athlétisme aperçus, c’est tous les marathoniens que je brûle d’encourager, à en perdre la voix et le souffle…

Une sono donne le rythme sur la place pour quelques pom-pom girls & boys improvisés. Je les rejoins et me lance à corps perdu dans mon rôle. On dit que les Parisiens ne sont pas de fervents supporters. Ça va changer au 35è !

Au début, je secoue mes pompons davantage pour le plaisir des autres spectateurs  que pour dynamiser les runners. Les premiers concurrents sont tout à leur performance : à 20 comme à 16 km/h, on n’a pas vraiment le temps de regarder le paysage, si bariolé et divertissant soit-il. Notre manège survolté semble cependant motiver deux charmantes dames postées face à nous qui rigolent et commencent à se trémousser. Les premières minutes m’apportent également deux jeunes recrues anglo-saxonnes que je m’empresse de doter de pompons. La porte d’Auteuil devient alors un ‘dance floor’ improvisé. Et ça va durer 2 heures 30…

Yes, c’est génial ce que tu fais ! Maintenant, tu ne t’arrêtes plus !

Les premiers marathoniens sont dans le dur, mais gèrent la côte. Passés les meneurs d’allure des 3h, je vois de plus en plus de visages se décomposer et ruisseler. Certains se mettent à marcher pile devant moi. Je m’investis alors d’une mission : les faire repartir, coûte que coûte, et pour cela je n’ai que quelques secondes. Il est impératif d’utiliser mes atouts : sourire, énergie contagieuse et encouragements de marathonienne.

Quels encouragements ? J’use de superlatifs et oublie mon sens du ridicule. Je crie leur prénom imprimé sur le dossard, je badine, je fais mon intéressante. Qu’importent les moyens employés du moment que je parviens à détourner quelques secondes leur attention de leurs jambes douloureuses. Alors, je leur dis qu’il sont beaux,  qu’ils sont forts, que les marathoniennes sont magnifiques et qu’elles font des temps canon. Je leur dis qu’ils et qu’elles doivent être fiers d’eux maintenant, là, dans cette côte.

Je leur répète qu’ils ont espéré l’atteindre durant trois mois, et que maintenant elle est là. Et qu’il faut la monter et courir, ne plus s’arrêter. Certains me disent dans un souffle : « c’est mon genou ». D’autres, « j’ai des crampes ». Et aussi « c’est super dur ». Je leur réponds que c’est normal, que ça fait toujours mal ici, qu’on en oublierait presque pourquoi on court, mais que bientôt ils franchiront avec bonheur la ligne.

Pour les Gars, en ultime recours, je promets un baiser et incroyable, ça marche. Cinq, dix, vingt coureurs esquissent un sourire et tendent leur joue en reprenant leur course. Je leur fouette alors gentiment les fesses de mes pompons en leur criant : « Yes, c’est génial ce que tu fais ! Maintenant, tu ne t’arrêtes plus ! »

Les meneurs d’allure se succèdent. 3h30, 3h45, 4h00, 4h15. Les visages grimacent davantage, les dos se voûtent, les défaillances sont là. Un coureur est évacué sur une civière. Faut-il cesser de danser ? Non car d’autres visages sont là, toujours plus expressifs dans l’effort, toujours plus étonnés, souriants et heureux face à mes bonds de supporter vitaminée.

Plus je danse, plus leur sourire est large. J’adore par dessus tout faire naître cette petite lueur dans leur regard exténué, les voir tendre la main pour  avoir une petit tape d’encouragement. Je me dis que je fais bien mon boulot de cheerleader si je leur donne l’énergie de parcourir les sept kilomètres qui les séparent de la ligne d’arrivée. C’est la fatigue qui aura raison de moi, à mon grand regret. Je repars chez moi avec une petite insolation, des coups de soleil et des courbatures géantes… Comme si j’avais couru un marathon.

Sabrina Cressend